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L’héritage de mon oncle

Durant mes années plus rebelles pré et post séparation, je me suis acheté plusieurs breloques en or chacune représentant quelque chose de significatif pour moi à l’époque : une coureuse, bien sûr, une mini tour Eiffel acquise en 2014 lors de mon premier vrai voyage à Paris avec une amie (j’ai offert la même à ma chère sœur pour ses cinquante ans), un palmier (j’ai une grande passion pour les palmiers depuis mon tout premier séjour en Floride), un gant de boxe et le symbole om du yoga. Je les portais toutes en même temps, réparties sur trois chaînes en or qui ont pendu à mon cou pendant des années. Les tumultes s’étant apaisés, ce temps est révolu et je les ai abandonnés un à un, mes ornements, sauf la plus petite des chaînes que je porte toujours, car le petit cœur en or offert par Fiston en personne il y a plusieurs années déjà, y est attaché.

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Les vœux d’anniversaire de mon père

Ces jours-ci, et depuis plusieurs mois déjà, on a du temps chez soi comme jamais. Dans un tel contexte où mon grand désir d’être ailleurs est relativement muselé, je me surprends à entreprendre des choses qui traînaient depuis longtemps. Me voici donc, par un beau samedi après-midi, bien installée au gros soleil sur le radeau déserté par Fiston (mon divan), à farfouiller encore une fois dans mes reliques soit, cette fois-ci de vieilles lettres d’amour/d’amitié, des cartes postales reçues il y a belle lurette, des cartes d’anniversaires qui remontent elles aussi au bon vieux temps, bref, ce genre de trucs.

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Cocotte et sa crête

Par les temps froids qui courent, Cocotte, l’une de nos trois poulettes domestiques en arrache avec sa crête qui faisait pourtant toute sa fierté au temps chaud. Elle a perdu de son panache, c’est le moins qu’on puisse dire, sa parure ayant gelé et ratatiné par la suite. Il faut dire que Cocotte et ses colocs, Colette et Coquette, sont des poules à part des autres selon ma chère mère qui n’y connaît pas grand-chose. Elles passent pratiquement toutes leurs journées dehors, dans l’espace extérieur de leur poulailler, alors qu’elles pourraient se la couler plus douce, près de l’ampoule destinée à réchauffer leur pondoir.

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Ça y est : mon Mini a commencé à parler!

Ce grand moment, c’était hier soir (avant le couvre-feu), alors que Fifille, son Chéri et moi, on regardait bébé se nourrir lui-même avec grand bonheur mais de façon assez salissante (heureusement qu’il porte des bavoirs de type couvre-tout, comme on en avait jadis au primaire pour faire de l’art plastique). Entre deux gins tonic, gracieuseté de mon cher gendre, je ramasse donc le gluant morceau de banane que mon Mini adoré vient de pitcher une fois de plus par terre, en lui disant quelque chose comme : bon, grand-maman va encore ramasser ta (cristi) de banane. Et là, nous vous le jurons tous les trois, mon souriceau a dit banane lui aussi! Sous le choc, nous avons tellement ri que Fifille en pleurait.

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Les vikings et moi

J’ai une passion tout à fait avouable pour les vikings. Vous me direz que vous me comprenez en regardant cette photo où ils sont si sexy, mais cet engouement remonte à bien avant ma rencontre avec ceux-là, au Nationalmuseet du Danemark, à Copenhague. Quels hommes, quand même! Mon amie Julie vous dira que l’exposition où figurait l’immense photo a fait scandale et, en grande érudite, elle pourra vous raconter toute l’histoire, mais bon, moi, je me contente d’admirer.

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La vie est si belle à vélo!

Ah…le vélo. Quel plaisir! Dès que je me retrouve au guidon de mon bicyle à pédales, je suis à nouveau adolescente. La sensation de liberté ressentie est toujours la même, intacte. C’est d’ailleurs la même chose quand je pratique le ski alpin. Bien que je sois loin d’être une championne, dès la première descente, je suis grisée. J’ai 15 ans d’un seul coup. On n’oublie jamais nos grands plaisirs de jeunesse. Ils sont si ancrés en nous qu’ils réapparaissent, toujours aussi intenses, dès le premier coup de pédales, le premier virage ou la première note. Car c’est la même chose pour la musique. J’en ai d’ailleurs eu une nouvelle démonstration tout récemment, l’Amoureux ayant installé une table tournante chez moi pendant les Fêtes pour que je puisse écouter à nouveau mes vieux vinyles. En quelques instants, transportée par Deux autres bières qui résonnait (très fort) dans mon cher appartement, je ne me revoyais pas dans le sous-sol de la maison familiale de mon enfance, j’y étais.

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L’heure de la Souris

Après la naissance de mon Mini adoré, j’étais vraiment chamboulée. Entre autres bouleversements, j’ai commencé à me réveiller à l’aube, sans réussir à me rendormir ensuite. Malgré mes longues années d’insomnie, ça ne m’était jamais arrivé jusque-là. J’en ai fait des choses avant 7h à cette époque, croyez-moi, dont des pancakes vers 5h30, une première. J’ai aussi profité de ces instants bénis pour échanger avec ma chère sœur toujours réveillée aux aurores c’est-à-dire, dans notre jargon, à l’heure de la Souris (c’est mêlant, je le sais, mais dans cette expression la Souris, c’est elle).

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Mon cher Tonton, c’est à ton tour…

Nous nous sommes rencontrés à ma onzième journée d’existence, à l’occasion de mon baptême, programmé le jour de son anniversaire. Alors qu’il célébrait ses vingt-cinq ans, il avait accepté de jouer le rôle de mon parrain salaud (comme le dit ma chère mère), le vrai parrain étant alors à l’étranger avec ma chère marraine. Je ne sais pas si c’est à partir de cette rencontre, où plutôt des suivantes (puisqu’il avait la chance de résider dans la même ville que nous lors de ses études de médecine, il nous a gardées à l’occasion, ma chère sœur et moi), mais une relation particulière s’est tissée peu à peu par la suite entre nous. Bien que j’aime vraiment beaucoup (et c’est peu dire) tous les frères et sœurs de ma chère mère, il a toujours été mon best (comme le disent les jeunes).

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Mon crooner et moi

Depuis le début de notre encabanement, dont nous devrions (si la tendance se maintient bien sûr) célébrer en grande pompe (façon de parler) le premier anniversaire en mars prochain, j’ai adopté quelques nouvelles habitudes. Dont celle dont je ne pourrais plus me passer d’écouter de la musique, dès mon lever du lit et pratiquement jusqu’à mon retour sous la couette. Et, comme vous savez déjà, j’haïs ça me casser le bicycle. Pour mes sélections musicales, je m’en remets donc, et avec le plus grand des bonheurs, à des animateurs de radio qui s’y connaissent et qui font leur job avec grand enthousiasme et une passion contagieuse. Et parmi ceux-ci, j’ai bien sûr mon préf, mon chouchou, celui dont je ne pourrais plus me passer, et j’ai nommé : mon cher Claude.

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Être ou ne pas être palotte

Être palotte (sans accent circonflexe sur le « a »), comme le dit si bien ma chère mère, ce n’est pas un compliment, du moins dans ma famille. Je ne sais pas si vous connaissez l’expression, mais ça veut dire être malhabile, gauche, peu adroit. Bref, vous avez compris. J’en ai déjà parlé, c’était le cas de mon cher père, plutôt intellectuel et très très peu manuel, même s’il adorait fréquenter les quincailleries et se munir des différents outils nécessaires aux menus travaux domestiques. Et vous le devinez j’imagine, c’est aussi mon cas (merci merci à mes gènes paternels), la très grande majorité du temps.

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